El tiempo sucede entre la mente, el corazón y el misterio. En ocasiones se torna rabión cuando desciende por el congosto de la realidad como  consecuencia inmediata  de la estrechez de miras  de la existencia. 

La tenue luz del crepúsculo vespertino, aún en camisa de dormir ésta, crece engendrada por silencios a veces quebrados por discretos sonidos que distraen, siquiera por un momento, el espíritu. Me recojo sin más  en su naturaleza quieta y paro un discurso.

Quizá  nada tenga sentido si no se lo damos. Ni siquiera la vida si te paras a pensar, claro. Pero con independencia de que se lo otorguemos todo sigue, sigue y sigue. Es un viaje de ida y vuelta donde uno se transforma y nada se detiene. Llegaré al mismo lugar pero nada será igual; mi cuerpo y mi alma tampoco. Y de repente ese “todo” que creo tan poco alterado, parece elevarse hasta lo más digno; y hasta llega a quebrar el vacío amenazando alborotar el reposo que corretea por dentro. No obstante el silencio y la quietud en toda su vasta extensión, vuelven como las ondulaciones  del océano.

Mas  la luz recién emergida, hija de la luna y el sol,  calmada, alargará su labor hasta hacerse adulta al mediodía para después menguar. Prosperará y se hará a sí misma sin más siguiendo solo un arco, únicamente  deteniéndose  por un instante en su cenit. Y es cuando uno, animado en parte por esa voz grave de la mudez y la agudeza del vacío contemplativo, tiene un encuentro duro y blando a la par, como el de la arena y la roca  con el mar. Y lo experimenta  hasta que llega a ser suficiente para silenciar el chapoteo de la orilla un día de superficie espejada o encrespada por la monótona  brisa.

Entonces suceden las horas, la olas vagabundas y las nubes nómadas, como una procesión sin limite, interminable  e intermitente  a pesar del  contorno: esférico  del reloj;   plano y blando, el de la arena; duro y alto, el rocoso; o de vaporoso algodón, el de la nube. 

Y es que todo perfil queda definido sin importar demasiado su esencia.

Se repite un amanecer propio de este  litoral. 

Todo está mudo en este mundo  y en alma  a esta hora tan temprana. Los colores emergen, entretanto el sol parece estar a flote sobre el confín que se perfila más allá de la escollera de levante. 

En la cala de l’Alguer, mientras la población costera en donde se circunscribe bosteza, un alma camina sobre la arena y  tallos de posidonia que se reparten por la orilla. Cumple con una costumbre.

En lo alto, unas casas bajas, encaladas y estáticas, parecen observar. Las hay más altas, que abren las balconadas hacia el mar, imitando a un ave pelágica al batir  sus alas de persiana de  lamas  contra las paredes; dejan luego escapar el brillo resuelto de sus ojos,  las lunas; y simbolizan los balcones  picos, aunque cortos, igualmente  angulosos.

Cerca, una suerte de vacío se abre bajo los saledizos suspendidos y altos de  construcciones más recientes que coexisten igualmente con la ensenada. Lo hacen a modo de atalayas. No obstante, son gigantes aún ufanos y ociosos  tras  la primavera. O quizá los que moran extiendan el reposo desprovistos de horario. En todo se distingue  la cicatriz del tiempo.

Aún así, la luz del sol mediterráneo, audaz e implacable, insola la fachada que  devuelve como un frontón  la pureza del blanco a los ojos.

El  mar, aunque  ondulado por el trasiego de ínfimas  olas, causa  impresión de fijeza. La  superficie casi espejada, se manifiesta  como cobalto  enfriado y solidificado en el molde del fundidor bajo la luz primeriza.

Las aves, silenciosas ahora, unas por estar entregadas de manera inequívoca  al asueto, permanecen posadas sobre la superficie del agua a modo de  bajeles a la deriva; las otras, erguidas sobre sus patas, en las rocas y en la arena, expectantes. Sin embargo todas afines al colorido azul errante del agua, al irisado del fondo, al gris arraigado de la pétrea y estática  escollera y como contrapunto, al fulgir  dorado de la arena. 

Las hay que de súbito, sin ninguna razón aparente, salvo quizá atraídas por un bocado,  inesperadamente levantan  el vuelo. Parecen,  entonces, cortar el aliento matutino del paisaje.

Y es la prematura luz matinal dotada hoy de un cierto aire obsolescente, consecuencia de una calima, la que se apacigua con un destello un tanto esquivo  sobre el mar.

Alguien, entregado al  hábito de vagar por la pequeña ensenada sin hacer nada más en concreto que encontrarse con un viejo amigo: el tiempo, al que había perdido,  se zambulle al poco  en las aguas con afán, pero llevando la mirada antes  a distinguir el desigual color de los guijarros que yacen sobre la orilla dorada velada en ocasiones  por alfombras de posidonia.

La cala, en su frente, se abre hacia el horizonte balear;  y en su espalda, traza una honda concavidad que se ataluda bajo el paseo. Delante de la bocana, pero ya en mar abierto,  se distingue una marca: una boya de color amarillo. 

El alma ya bracea con calma hacia ella. La alcanza tras un intervalo de tiempo incierto.  Transcurrirá  desigual para el observado y observador.  Se amarra a la marca con facilidad pasmosa valiéndose de un brazo. El otro lo desplaza sutilmente entre dos aguas para procurarse equilibrio. Da una tregua al aliento así, amarrado. Parece una maniobra  ensayada mil veces. De repente se suelta sin más.

Ya de vuelta a la playa repite el braceo con la cabeza medio sumergida.Toma una bocanada de aire entonces. Respira. La hunde. Luego, expira... Una y otra vez  repite el mismo patrón. Se detiene. Observa. Con la vista a ras de  agua como un náufrago  y estático, se le antoja renovada la percepción de la misma realidad fondeada lejos. Inerte. 

Y es que el mundo se ve  distinto observándolo  desde el mar. Y uno más pequeño, casi rozando la nada.

Noche oscura. Alma cerrada, sin luna. La luna no miente. Canturrea el fulgor de las estrellas. Cierra la brisa. El cricri de los grillos coquetea con el canto de las aves nocturnas entre ramas. Abren las alas los ladridos. Y sucumbe el alma en el abismo de las tinieblas. Bate el pensamiento. Se extiende la mudez. Y finalmente se libera la palabra de la anomia junto a todo ese escenario dulce  que embriaga.

Se encierran silencios. Vuelan pensamientos. Se inician. ¡Ya está!, la vida vuelve. Los primeros compases de la soledad se suceden cual recuerdo; nacen y se desvanecen como notas al viento. Se depuran y afinan los pensamientos. Siente. Presiente. Hasta persiste entretanto hago y deshago. Así, despacio, junto a un lápiz y un cuaderno,  reposa la ingrávida palabra sobre la estepa blanca y rayada.

La noche. Negrura intensa. Azabache en los confines. Esencia cerrada sin luna. Astros vacilantes. Titilan. Sucumben. Agonizan. Fenecen contra una  densa opacidad escrita con parpadeos monolíticos en lo alto y próximos,  como los elementos del mismo granito. 

Enjuta como una caña me habla así, doblada. Irremediable delgadez flexible que se torna vertical cuando se libera. Que no se rompe, que se arquea, cede y dobla si acaso hasta el crujido. Llega así el quejido consecuencia de partirse más tarde. La rotura. Se manifiestan los primeros estertores  que ponen fin a una vida altiva hasta que todo vuela fugaz y etéreo como el alma. Se ausenta, sucumbe y se astilla. La vida, ¡ ay la vida!, la esencia, la existencia, el alma, todo gira como la tierra, el mundo, el tiempo. ¡Cambio!

Una oscuridad macular se sincera en todo su monótono matiz. Sin luna. Negra, densa, aunque rayada por la vía láctea y absolutamente moteada por cuerpos celestes se postra sin mundo. Regenerada. Venerada. Obsolescente, caes sin miedo y me cubres con tu manto hasta confundirme con  idéntico bardo tarareando una dulce nana silente. Me abandono. Aparto la mirada. Cierro los ojos hasta que no soy nada.

Llueve. En estos momentos se deja una tormenta que se cuela entremedio de los dedos de un plúmbeo crepúsculo . Se oye claramente y sin prestar atención la percusión  sorda de las gotas de agua al golpear la tierra.

Ahora se descuelgan centelleos. Señales  del cielo como breves luces que foguean una  atmósfera densa y lenta, casi divina. Al rato,  llega puntual la prisa del rayo y se escucha claramente un canto atronador pausado por el equilibrio del tiempo.

Hoy cae la noche antes y lo hace colmada de misterio. Húmeda. De timbre grave. El tiempo parece ralentizarse, incluso la vida.

Llueve rápido ahora; a intervalos se deja lenta. Densa en todo caso. Cual cortina tupida.

Cae un agua pesada como cristales de osmio, con vigor y sin tregua. Insistentemente. Más cargada que en ocasiones los aconteceres de la propia vida. Luces y sombras.

Durante este crepúsculo, los verdes desiguales de las hojas  se tornan  suavemente  grafito. Lentamente, tienden a su infinito oscuro hasta  uniformizarse desentendiéndose del arcoíris previo que les brindaba un  esplendor iridiscente.

Pero cae la tarde sin pausa como lluvia del cielo. Como llanto ajeno ahogado por estruendos certeros, sordos y lejanos. Como el tiempo, como nada y como todo.