De vueltas estoy sentado en la butaca de un tren que me lleva a ninguna parte. Mirar a través del cristal de una de las ventanas del vagón que se abren al mar resulta, cuanto menos, una experiencia vital casi mágica. Inolvidable. No me confieso  ilusionista, sino mejor un privilegiado espectador. Y lo reconozco de manera llana por el mero hecho de gozar solo contemplándolo. Un vulgar ilusionado puedo llegar a ser.

Y es pronto  por la mañana cuando curioseo el confín y escribo sobre la experiencia, de cómo el sol se entretiene tangenteando el horizonte.  Entretanto el tren se desliza con disimulado traqueteo sobre un camino invariable y paralelo de traviesas de madera,  rieles de hierro y todo recostado sobre un balasto pétreo, basáltico y granítico.  Poco más tarde, entre bostezos, el astro rey decide alzarse sobre un plano etéreo, azul, quieto y amable. Brillos. Reflejos. Luz. Ponto. Añil.

Y es en la misma línea, donde mar y cielo acuden para diluirse, cuando sucede un choque de azules. Y en consecuencia una explosión  de luminosidad y gamas de color que lo inunda todo, hasta el más hondo pensamiento que se extravía con el pretexto de mendigar tan solo una mirada.

És un  divendres qualsevol del mes de novembre. Però aquest té una característica intrínseca, si més no curiosa: és al vell mig del mes. Vull dir al seu equador.

 No és un dia especialment càlid. Més aviat de tardor. Bufa el vent i fa que la sensació tèrmica de fret es vegi aungmentada i que més aviat sembli hivern.

La lentitud, la calma i la consciència tenen cert recorregut dins meu mentre assoleixo a peu el carrer després d’haver estat assegut, atent, i en silenci durant poc més d’un hora.

No tinc presa. Així que el dia s’atura. Almenys m’ho sembla. Fins i tot que va marxa ...

Què era allò que mirava i semblava tan interesant pel seu  aquell ancià de Sant Feliu de Boada (poblet del baix Empordà) mentre romania assegut sobre un petit mur de pedra a tocar d’un hortet? —em vaig indagà aquell mig dia després d’estacionar el cotxe per anar a dinar a un restaurant casolà del poble—. Per molt que ho intentava discernir no encertava. Tot seguit donava per bo que possiblement era quelcom que la meva retina no sabia captar.  Podria ser que el valor de les coses no es mesura pels resultats? Pot ser era a la vida?

Em vam fer que pensar les dues possibilitats.  I si era jo el que estava desconnectat i per aquesta condició  no encertava? Al final vaig dir-me:  “I és que en qualsevol cas un té que agafar compromís amb la seva manera de pensar  i tenir una vida per poder governar-la”.

Estoy desayunando cuando desafío a la suerte escribiendo rápido sobre cuestionar lo que creo.

Tengo el hábito de apuntar ideas, frases, palabras que se me ocurren, escucho o leo…en una libreta o en la aplicación notes de mi smartphone. Y ahí las dejo para relajar mi memoria y no provocar un overflow  con la consiguiente pérdida de datos.

A veces les pierdo la pista y encuentro su traza en otro momento. La situación se da cuando menos lo espero. Otra posibilidad es ponerme a desarrollar enseguida la idea que he anotado. Cuando se da la circunstancia es más difícil que quede olvidada.

En el ámbito profesional y en mi faceta de escritor  me ocurre lo mismo, quiero decir que actúo de  manera similar: tomo notas constantemente de lo que se me ocurre. Incluidos pensamientos que me pueden parecer trivialidades. Con el tiempo he...